Черные вишни, хрустя, проливаются соком,
по онемевшему нёбу стекает он к самым истокам.
И напитавшись пронзительным завтра я упаду...
Не надеясь, что в сроки,
немея, рука накинет на грезы узду.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.