Зациклены
на белых простынях,
на полумраке
с простеньким сюжетом.
Чудовищные когти
амулетов
впились в ожог
чернеющего дня.
Цветы – с золы –
на праздничном столе.
Вновь откровенья
бьют хрусталь на счастье.
Но отчего же
горек
нынче хлеб,
и истязатель
смерти не подвластен?
Затоптан след
на месте рандеву.
Пострижен гений
за глоток свободы.
А мы все те же –
благодушны – вроде,
хоть еле держимся –
словесно – на плаву.
Зациклены на белых простынях...
© Copyright: Анатолий Кулиш, 2012
Свидетельство о публикации №112052905274
Свидетельство о публикации №112052905274
Рецензии