***
Все вокруг окаменело:
Лица, стены и трава,
Только живо чертит мелом
По асфальту пустота.
Белый порох под ногами
Превращается в пыжи,
Птахи мертвыми телами
Нервно требуют ожить.
За стеклом босым проходит,
Сняв плафон бездушный столб,
Проводами переводит
Силуэт - природный горб.
Я скачу, как росомаха
От палатки к очагу
Все, что вижу и могу…,
Но визжит рутиной плаха…
Наука о скуке...
© Copyright: Константин Астафьев, 2012
Свидетельство о публикации №112052910291
Свидетельство о публикации №112052910291
Рецензии