Самоубийство

Горит свеча. Вокруг темно.
Я вижу только каплю света.
На ночь набросил полотно,
Теперь она во мрак одета.

Смотрю на свечку. Та горит.
Она горит, не угасая.
Сижу и думаю. Тут в миг
Я понимаю сущность рая.

И мысли вслух: «Кто я такой?
Зачем мне жизнь здесь подарили?
Не человек я. Я плохой,
Страшнее всякой суки, гнили…

Я причиняю всегда боль,
Я не полезен никому…
И какова здесь моя роль?
О да, уж лучше я умру…»

Я замолчал, закрыл глаза,
А руки потянулись к полке.
И по щеке течёт слеза.
Тычут мне в мозг две иголки.

Достал я лезвие и ножик,
Зажмурил очи – нету сил.
Тут лезет в мою руку «ёжик».
Мне больно: себя не простил.

И это чувство: я – убийца,
Меня пронзает всё сильней.
И я сломался, словно спица…

Лежит покойник у дверей…

Его лицо жизнью побито.
Раздеты руки до костей.
Его письмо всеми забыто,
Лежит в крови у тех дверей:

«Простите мне, я всех любил.
Эгоистичен был нарочно.
Простите мне, что сам себя убил.
Но я не смог жить этак, ложно…»