Запах грубой черной кожи на руке,
в очках отражение убегающего вагона.
Он выходит в полдень на работу.
Он ничего не чувствует,
у него нет дома.
Он с утра жарит куриные котлеты,
по вечерам пропадает в интернетах.
И неоновые дожди
ловит голыми руками,
обнимая очередную бл*дь.
А где-то сидит она,
такая хрупкая, тихая,
и готовая за него жизнь отдать.
Запах грубой черной кожи...
© Copyright: Милорд фон Моррен, 2012
Свидетельство о публикации №112052803738
Свидетельство о публикации №112052803738
Рецензии