некуда теперь носить
эту утончённую жердь,
некого больше просить
некого - то ли смерть
ест меня изнутри червяком,
раздаёт рокфор мышеловочный,
подкладывает тайком
твои письма на столик проволочный.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.