***
Тихие дома.
Иду по дороги
Мысли не о чем
Я не гений, не вундеркинд
Писать поэмы, лишь для неё
Но в каждой строчке
Боль да тьма
Ведать не ангел я
Как пророчила она
Я демон, бес, в обличии ангела
И вот при свете , одинокой свечи
На папирусе, кровью я пишу
Одинокие строки
И вновь и вновь
Поэмы возвожу о ней одной
Свидетельство о публикации №112052706695