Не по себе...

Целишься с дверцы, фальшивишь на каждой ноте,
- Говоришь, не стреляют так на охоте?
Целишься в счастье, падаешь - при полёте.

Эскиз. Рисунок. Набросок. Дыра и бездна.
Однако, не скис и нашёл в этой жизни - место.
В плену акварели - дичаю. Поставь же - крест мне.

На окна зефир. Он Расплылся слезой и смешался в помаду.
Но ты - оловянный солдатик, в глазах - испуг.
- Да не злюсь я на мир! - Просто сердце - чернеет адом,
когда лезут в душу, говоря мол, что: - Верный друг.

Все - отнекиваются, жмутся и стервенеют.
- Я уже не мечтаю, и нет у меня - креста.
- Мне хватает верёвки на тонкой и взмыленной шее,
всех - эмоций. Что я выношу - за ста.

Вот приходит Ночь, в теракотовом одеяле,
заплетает мне косу в тугой и сечЁнный - жгут.
- Говорит, что: - Реальную боль, Вы ещё не видали.
Я стучу себе в грудь. Говорю: - У меня - вот тут.

А потом, мы молча сидим на скрипучем стуле.
Кто читает, кто думает - о себе.
Стул - невидим. И мы прибываем - всуе.
Оттого, что случится завтра - не по себе.

Ирина Бобкова