Притчевое

*из копилки

Мне некуда больше спешить - я пришел уже,
я - солнцем омытый, водою согретый - я.
Сейчас я попробую пересказать сюжет,
ничем не украсив, подробностей не тая.
Сначала, конечно, страшно: вдруг этот путь
не выведет, вдруг он создан был истончать
надежду и силы? И верность шептала: "Пусть
объект вожделенный останется непочат,
любим, но сторонне, достанется - не тебе,
зато будешь верной и честной. Наоборот -
сулит тебе перейти эту реку вброд,
а, может, и хуже - прибавит хлопот и бед".
И я соглашалась. До времени, до поры,
пока, о сомненья елейные иссечась,
я не захотела его до краев, навзрыд,
и не возымела все то, что мое сейчас.
Сначала все сложно, и каждый вслепую шаг
казался предательством, жег, как клеймо, - стыдом,
настолько, что и дышать /веришь - и дышать/,
и жить, если честно, давалось с большим трудом.
Но было в нем что-то такое средь этих груд,
среди возведенных в борьбе с собой баррикад,
что бескомпромиссно тянуло к нему на грудь
и что заставляло бессилеть в его руках...
И, как ни крути, как ни пей и не пой, итог
/ты знал/ подведен был и точно не подведет.
Есть время, когда ты кончаешь нелепый торг.
Есть время, когда ты решаешь идти вперед.
И я попросила у Бога своей вины,
чтоб было с лихвой, чтоб нести ее по земле.
Кто смог умереть и воскреснуть, тот стал иным,
а, значит, ему не страшны ни молва, ни плеть.

Коль выбор указан - все просто. Смотри и видь:
нет честности в том, чтоб под жалость прожить не с тем.
Быть может, я очень неважный певец любви,
но точно - фиксатор своих нутряных страстей.

6-7.05.12