Расходилась непогода:
Лупит форточкой по раме,
Капли льются с небосвода,
Лужи бегают дворами.
Величаво только смотрит
На источник всех простуд,
Со стихией этой спорит,
На дворе столетний дуб.
А вот я, ужом свернувшись
В мягком кресле, в толще пледа,
До искры внутри задул жизнь
И похожим стал на деда,
Все ворчу под завыванье
Ветра в трубах дымоходных,
Пульс мой рвется на свиданье
Из запястий рук холодных.
К расточительному буйству
Что ломает, рвет и рушит -
К тому древнему искусству,
Что культура с детства душит.
И почувствовав стремленье
К мятежу в сердце моем
Приклонился дуб в смиренье
Многокольцевым стволом.
Гроза
© Copyright: Евгений Бурмистров, 2012
Свидетельство о публикации №112052605302
Свидетельство о публикации №112052605302
Рецензии
