Голубица

Жизнь идёт своим походом
мимо стройки и ларька
день за днём и год за годом
бесконечная пока,

жизнь идёт своим походом,
непонятным чередом,
по земле, воздусям, водам,
мимо дома над прудом.

Нас выносят на брезенте
в свой для каждого черёд,
но как в старой киноленте
всё известно наперёд.

Дар провидческий печальный
в золотящейся пыли
зов души первоначальный
пригибает до земли.

Плохо пьётся и поётся,
бродят думы на челе,
тяжело ль тебе живётся,
голубица, на земле?

Солона ль тебе водица,
горьковат ли чёрствый хлеб,
голубица, голубица,
наших знатчица судеб?

Но без грусти подытожа
жизнь прозрачную до дна, -
«Всё, сынок, по воле Божьей» –
отвечает мне она,

«всё, сынок, по Божьей воле,
всё на ангельский мотив,
жизнь твоя – с репьями поле –
воле Божьей супротив».

И даёт мне Марфа книгу –
стёрт телячий переплёт,
неподвластен злу и мигу
древней азбуки полёт,

ни издательства, ни даты,
подыстлевшия края…
Я читал её когда-то…
До начала бытия.