Россия

Я иду по России,
Где кончается
Март.
В свете зелени-сини,
Дней, входящих в азарт.

Наливаются
Почки,
Куст щекочет трава…
Сокращается поиск
Слов.
Какие слова! –

Просто просятся в руки
Из снегов, из песков…
Превращаются в звуки
Древних, диких
Веков.

По России не мелкой –
В глыбе, -
Где напролом,
Я со Стенькой, Емелькой,
С Блоком, Белым,
С Петром!

За Есениным
Следом -
В свете пушкинских строк, -
Я зимою и летом
Не ездок, а ходок.

Я иду
По России,
По России своей!
Ах, как
Запорошило
Снегом
Память полей.

Моя плоть и держава,
Посох мой,
Моя твердь!
Как Европа дрожала:
Прорубается дверь.

Сквозь озёра, болота,
Среди северных саг…
Полегло здесь народа
Много
В редких лесах…

Заселять север надо,
Сколько там целины…
Далеко до
Блокады,
Далеко до
Войны.

Ещё сложат
Поэты
Песни про бытиё.
Далеко до
Победы,
Юбилея её.

…Покоробятся вышки
В прикордонной глуши.
Будут падать
Мальчишки
В бесконечную ширь,

Где Гагарин
И белый
Храм в Москве в честь
Христа.
Ахмадуллина Белла
И Малевич – с холста.

Написать бы такое,
Чтоб как
Чёрный квадрат,
Ни мазком,
Ни строкою
Всуе и невпопад, -

Гулкой пулей – в десятку,
Навсегда,
Обо всём.
Не хочу по
Порядку! –
Не в порядке живём.

Ленинград задевая,
Словно рану
Свою,
Я стихи затеваю,
Для согрева пою…

Строчки – гатью по стыни –
Я стелю веселей
По России, по сини,
Чтобы стало
Теплей.