– Как ты слышишь меня? Говори.
– Очень плохо. Тебя я не слышу.
– Связь плохая – трещотка внутри.
– Звук уходит то ниже, то выше.
– Не пойму я, что ты говоришь.
– Не кричи – прерывается голос.
– Связь плохая. Чего ты молчишь?
– Нет сигнала. Понизилась скорость.
– Говори, говорю. Не молчи.
– Как ты слышишь меня? Я не слышу.
– Надо коды сменить и ключи.
– Сильный ветер – деревья колышет.
– Я не слышу, что ты говоришь, а люблю тебя только сильнее.
– Это грозы идут на Париж. Как у вас там с погодой в Сиднее?
Наверное я понимаю о чем эта иллюстрация, но мне сейчас кажется, что поэзия не сводится к чему-то одному без чего она уже не поэзия. Это примерно как человеческий организм. Один орган берет на себя роль другого, при отсутствии оного. И человек есть. Вот Хоккинг. Он уже даже одним пальцем не может по клавиатуре давить. Но он человек почище многих и многих даже без учета научных результатов. Я имею в виду его вдохновенные пассажи и комментарии к собственным и чужим идеям и даже к формулам, в которых сегодня уже все, капец, ничего не понять. Гады изменили запись дифф уравнений и новые значки ввели. Понимаешь как оно?
Короче, я не верю в существование души, но в поэзии оно как-то присутствует, то, во что я не верю.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.