Окостинело

Вокруг так оглушительно пусто.
Даже голосу не отчего оттолкнуться,
Чтобы эхо создать.
И я вновь за былое - писать.
Давненько не копался я в этом тряпье
И не искал уцелевшие детали.
В этот раз вероятность найти что-то -
Один на миллион.
Только откуда-то совсем издалека
Еле слышный стон.
Это душа с себя пыль стряхивает,
И всё на пол, на пол.
А из ржавого крана лёд в это время капал.
И жить так и не научился -
РАСПУСТИЛСЯ.Теперь, даже когда не горят фонари
На старом бульваре,
Мне как-то плевать. оКОСТИНело.
Даже рифмы не те - слепые.
Словно я их выплёвываю из себя,
Словно я их из себя как колючки
кактуса вытаскиваю - и крови нет.
А, может, она просто опять изменила цвет?
Но всё-равно хочется за что-нибудь ухватиться.
Хочется ждать чего-то.
Тошнит от самого себя,
от того, что пишу.
А всё-таки сердце послушное -
Спит, по многочисленным просьбам.
"Он опусы свои просыпал на страницу...
Читай, душенька..."
Или сожги, а пепел - ветру,
В жертву.
Я стал в грязной сковороде
своё отражение различать.
И только в дыму наугад мечтать.
Но голос унёсся ввысь.
Добро - не к ней.
Сердце, прошу - проснись!
Память, оКОСТИНей!