Здравствуй. Снова болит у меня голова,
Это чья-то сирень и промокшие тучи.
Застывает, как лава, на ветвях смола,
Запах иглами в ноздри, пряно-колючий.
И болит голова перед бурей в четверг,
Значит, чем-то похож на смущенного Ницше.
Только я никого с небосвода не сверг,
Просто тот небосвод лазуритовый выцвел…
Ночь, как прежде, стремится итожить года,
Но рассвет на плечо бросит светлую лапу:
Это чья-то сирень давит пульс у виска,
Здравствуй. Что ж ты в дверях? Ты садись прямо на пол.
А знаете, Павел...хорошее послевкусие осталось от Ваших стихов...и Ваши нравственные ценности мне близки. (это словосочетание сейчас немодно, но Вы, как я заметила, придерживаетесь другой точки зрения, что не может не радовать)))
С симпатией,
Поделюсь своим видением этого мира... по-моему, он исключительно целесообразно устроен для нашего всеобщего, включая бактерий, проживания и процветания. :-) Другое дело, что... представьте себе такую картину - Вы оборудовали замечательную, оснащенную самым современным оборудованием, лабораторию, чистую, светлую...И вот туда заходит питекантроп с молотком... Мы до сих пор такие питекантропы, сознание не изменилось ни на йоту у большинства, а вот техническое оснащение... Но это уже не вина Творца. :-)
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.