Пролетарская сторона

Этот путь от дождя будто шёлковый.
Что ж так долго ты шёл ко мне, шёл ко мне?
Через жизнь, через все расстояния –
Неужели – лишь для расставания?

В небе – света квадраты печальные.
Облака – будто чьё-то отчаянье.
И деревьев сплетенья, спряжения –
Будто мышцы застыли в скольжении.

И снежинки летят неприметные,
Будто Ангелы крошат пинцетами
Астру позднюю списанной звёздочки –
Лепесточки, отростки, осколочки…

И Нева красит в волнах под олово
Город, будто в туман заспиртованный,
Перевёрнутый хлябью небесною,
Наделённый мистической песнею.

Эти мысли – как волны летучие:
Дружба – встречи от случая к случаю,
Или вера в отчётливость знания –
Жить и друга застать в этом здании?

Может, снова в котором-то месяце
Поболтаем мы, встретившись, весело,
Там, где нам так легко лицедействовать
И успеху друг друга содействовать…

Ах, ноябрь – окончание осени…
Длинных луж бесконечные простыни.
За плечами у нас – только росстани…
Не оставь же меня в этой остыни…