Могу говорить стихами

Могу говорить стихами, могу говорить прозой,
могу матюкнуться так, что уши свернутся трубкой,
а если принять изрядно сверх положенной дозы,
то потрясти сумею день невозможно хрупкий.

Ага, властелин природы и пуп мирового брюха,
я центр для зачатий новых и вынужденных абортов,
и что мне утопший лемминг и голая мышь-пищуха,
когда любому поэту могу залимонить в морду?

И даму с массивной грудью, как бампер у паровоза...
Нет-нет, я неправ ни капли, на дам нельзя ополчаться!
Не выбить предубежденье, что мир ослепительно розов,
особенно при наличии дремлющих домочадцев...

На днях полистал небрежно мещанскую суть Карнеги,
поставил себя на место пишущих пустословья,
подумал: а как же звёзды Альдебаран и Регул
выдерживают такое бездумное и коровье?

Молчу я.
Цикличность жизни провеяна до предела.
Созвездия равнодушны, а души людские -- темень.
Чернеющее сегодня назавтра окажется белым,
сверкающее сегодня поглотит бесследно время.

Как странно -- не понимают читатели аллегорий,
страшатся сойти с тропинки индигового момента,
где сопли и кровь, и слёзы выдавлены не горем,
а так, завлеченья ради быка на красную ленту.