Англичанин повесил на ветку свой пробковый шлем.
Всё, что было смешным, перестало им быть.
Ты попал в эту лигу, чтоб быть в ней всегда запасным.
Возвращайся, турист! На востоке белеет твой путь.
Опереточный русский в погонах из мягкого льна —
ты похож на того, кто немного похож на того...
Напевает мотив о весне в небесах космонавт,
и шагают вприпрыжку Идущие На.
Всё, что было желанным, вместилось в один чемодан,
когда в узком конверте проклюнулось «Да».
В белых гребнях лежит на востоке седая страна,
и всё громче поёт в небесах космонавт.
А История — просто вчерашний замедленный день.
Ты забыл этот день. Ну и что, что забыл?
Ты — взволнованный сгусток из чьих-то подкожных идей.
Ты уплыл до утра — без руля, без ветрил...
Англичанин повесил на ветку свой пробковый шлем...
© Copyright: Роберт Мок, 2012
Свидетельство о публикации №112052201837
Свидетельство о публикации №112052201837
Рецензии
