Как-то больно сердцем пишутся стихи,
И о чем скорбят и тихо плачут строчки?
Не мои они сегодня, не мои.
Ты прости меня, Господь, за эту осень.
Разорву свои я мысли в лепестки,
Раскидаю их по памяти листвою,
Не суди их, сердце, прошлым, не суди.
Однозначно не мои они сегодня.
В эту осень я пришла к тебе с весной.
Безрассудная? Приюта жаждет сердце.
И хоть разум мой, увы, уже не мой,
Этой осенью в весну хочу одеться.
Платье шелк, ромашки в волосах -
Мокрых локонах с апрельскою грозою.
Запах неба с каплями дождя,
Не сравнимый даже с запахом Diora.
Босиком по утренней траве,
Вдруг свободная от прошлого, что рвется.
Ну так радуйся же, сердце, той весне,
Что навстречу позабытым чувствам льется.
И не больно уже пишутся стихи.
Если плачут, от дождя то плачут строчки.
В эту осень отыскала день весны.
И на этом не хочу я ставить точку...
Как-то больно сердцем пишутся стихи
© Copyright: Оксана Борцова-Пряничникова, 2012
Свидетельство о публикации №112052210340
Свидетельство о публикации №112052210340
Рецензии
