Мы

Каждый бульвар укутанного тенью города перетекает - в набережную,
и случайный прохожий прячет вчерашнюю грусть - в нынешнюю.
Вот бы уметь рисовать, расставляя акценты - тенями и бликами, выросшими
на разбитой палитре чудом выжившего художника - чудака.

На покупку свободы не хватит средств - даже самого сытого кошелька,
нам - подавно она не по силам, наше бремя - валять дурака.
В свои двадцать мы знаем одни только "слишком", никакого "немного" или "слегка".
Мы не слышим - нас убаюкивает река, по которой, забыв, что есть берега - мы плывем,

И сейчас это - Юность, а состарившись, может, Бредом или Распущенностью назовем,
И оттуда заглянем, пересмотрим наши проблемы - с учебой, любовью, работай, жильем -
Захотим все исправить! Глупцами, не знавшими жизни, сами себя обзовем,
Вспомним, какими мы были - вдвоем, вчетвером, ввосьмером...

Только это потом, не сегодня. (Может,в каком-нибудь завтрашнем дне?)
Солнце, порой, и тут опаляет, рисует узоры, сражается - с серостью города на Неве.
Правда прячется тенью - в рок-н-ролле, в поездках, в тихой будничной болтовне,
Пока Юность - наш покровитель, не сбежим от ошибок - мы в её западне,
До тех пор пока свет изнутри существует, он просачивается - извне.