Голос обшарпаных улиц

Умолк давно голос обшарпаных улиц и гнев площадей поутих,
Здесь все разучились ходить не сутулясь,
Даже среди своих....

Молитвы проходят в больших магазинах,
Порой параллельно с продажей икон,
Въезжают властители на лемузинах,
Спешат к алтарю на поклон...

Священник скрывает под пышною рясой
Все тот же зазубренный жертвенный нож,
Но ты человек и не хочешь быть мясом,
А значит ты будешь изгоем, ну что ж...

Ты понял, что вера пропитана кровью,
А люди слепы и хотят быть скотом,
И самообман называют любовью,
И стонут под жестким хлыстом.

Кричат об искусстве с трибуны невежды,
Культуру и совесть в асфальт закатав,
И голос певичек почти без одежды
Сеет ложный покой и гниенье в мозгах.

В музеях ты видишь лишь псевдоискусство,
Урезанный, скомканный, съеженный мир,
На показ все эмоции и псевдочувства,
Реальность пуста и затерта до дыр.

И здесь нету места для честных и слабых,
И даже нет места для "просто живых",
Давно уже Зверь протянул свои лапы,
Уже бесполезны мольбы...