Сельва

               

Индейцы воинством не стройным
Стоят вдоль редких в сельве троп
Под жгучим в небе солнцем знойным,
Цедя сквозь поры мелкий пот.

Они с достоинством взирают
На пеший с палочкой туризм
И тихо в дебрях исчезают,
Являя редкий эгоизм.

Касик в уборе из кетцаля
Уводит племя в гущу древ,
Где духи местного Грааля
Поют спасительный напев.

Под сенью леса дождевого
Душа туристская вопит
И просит хлада ветрового,
И троп из ровных твёрдых плит.

Но тщетны мольбы иноземцев
В переплетениях лиан,
Не терпит сельва иноверцев
И водит оных по кругам.

Над ними – дождь, под ними – грязи
И мрак под веером листвы,
И тучи кровь сосущей мрази,
И жуткий образ красоты.

Во взоре гринго тень надежды
На мини-маленький комфорт
Едва смогла раздвинуть вежды,
Чтоб изваять здесь на ночь форт.

Туристы вьются мотыльками
У дара божьего – костра,
И месят жижицу ногами,
Любуясь прелестью холста.