Поэт всегда душою болен
И безупречен лишь на вид,
Ведь каждый нерв его посолен,
И клетка каждая щемит.
Поэт безбрежен и безгрАнен,
На всех других он не похож –
Когда и где бы гром не грянул,
Его всегда бросает в дрожь.
Он, как янтарь, лучист и хрупок,
И тем разнится средь людей,
Что он – маяк, а не обрубок
Души возвышенной своей.
Жизнь у поэта – шторм и бури
И выбора другого нет,
Такая у него натура,
И потому он есть поэт
Поэт
© Copyright: Евгений Сидельников, 2012
Свидетельство о публикации №112052004719
Свидетельство о публикации №112052004719
Рецензии
