детство. мама

Утонуть бы в вихрах облаков,
сине-голубых, мягких.
Я вспомнил бы вечер, закаты тех лет
когда под стол ходил во весь рост,
держал маму за руки.
Я бы ел сметану, жирную, с сахаром,
рвал чертополох и глядел на то,
как линии сплетаются под мамиными руками
в изображение этих колючих цветов.
По утрам я вставал бы - и солнце б грело
не только участок в 6 соток,
но внутри все сердце б горело
от знания, что день еще очень долог.
В минуты, когда уходишь дальше по прямой времени,
кажется - пара миллиметров - и окажешься там,
в том чудесном сладком мгновении,
прошлых далях, которые душу крепят.
Я сплелся б в кокон - не вылезал наружу,
лишь бы быть в тех днях,
в тех словах и грезах,
когда не думаешь, что не станет ближе
то, что имеешь сейчас под боком.
Я бы плыл по тучам, вбирал в себя ливни
и плакал на плече, говоря что люблю,
сидел бы в углу, по собственной воле,
и вышивал ягоды к рождения дню.
Сердце замирало б от нежданных подарков,
человек вдали улицы - я бежал бы к ней,
вис на шее, лепетал от счастья,
и на озере на пляже сидели спина к спине.
По ночам, когда в окна стучатся лешие
и инопланетные корабли виснут над крышей,
я бы лез в кровать матери и шептал ей тихо,
что за мной следят дохлые кролики. Ближе
ко мне были б красные огоньки, цветы,
посаженные через один после васильков.
Я бы рвал яблоки - белый налив,
и осенью в школу шел, держа ладонь
в крепкой руке материнских забот.


весна 2010