самый светлый сон

Стоя в отдраинном сортире какой-то фешенебельной высотки, я ловлю мысль, что не буду одевать розовое платье, которое с самого начала должно было быть на мне во время этого мероприятия. 

*Картина: розовое платье на дороге, в крови. Что за бред.* Оно откладывается.   

Меня ждут. Девушка в брючном костюме мне долго названивала. Но трубку я не брал, зачем. 
Мне было предписано и время, и вид гибели, и компания (девушка должна была остаться жива), и машина - обычный камаз. Что нового можно узнать? Да ничего. Мысли по нулям.

-"Ты не при параде. Да и твой сотоварищ тоже." Голос со стороны особо не замечается.
Слова поселились во мне и им было хорошо. Сжигались во мне кострами, как калории. Все недосказанные, несформированные, все все. А за лопатками плелась нитью лёгкость. Лёгкость и своевременность собственного ухода.

"А если я смогу потом вернуться сюда в другом теле, поверит ли она мне? Или закроется? Или как вообще будет она? Она же ничего не знает..." Неважно. Время поджимает.

На полосатой майке красовался непраздничный чёрный пиджак. Я думал, что этого вполне достаточно. Не замёрзну, не успею.
-"Нам не пора? "
-"Машина ещё не выехала. Позже." Чёртова фея, которая всё знает. Ума не приложу, кто это был. А может именно так выглядит Дама в чёрном? Позже. Не в этой жизни. Теперь уж точно.

Во мне рождались архивы прожитых лет. И отпускались, как пух одуванчика, на ветер. 

Звонок. 
-"Здравствуй, мама. Я не стала одевать платье. Оно ещё сможет достаться сестре. Мне скоро идти".
-"Хорошо. Ладно. Да. Только одно, дочка. Прости меня. Я люблю тебя."
-"Пока, мама."

Платье - на столе. Я - свободен. Небо в серых пятнах и холод сгустками. Мы. Мы двигаемся вправо. К выходу.

.Мобильный. Я проснулся.

23.04.11