Когда находит дуться...

На скрижалях розгами, на мраморе плетьми.
Были мы безмозглыми милыми детьми.
Няня та же сыщица, мёд и молоко.
Мишка не отыщется, заяц далеко.

Месяц, словно вешалка, оплешивел гость.
Сбрось скорей с плечей шелка и повесь на гвоздь.
Эхо пубертатное редко прозвучит.
Прикроватно ватное, не молчи, урчи.

Кто там из-за форточки дует в кисею?
Снова чьи-то мордочки в краске и клею.
Расклевали критики детские клише.
Ждут в беседке нытики из папье-маше.

Детство действо тёмное, карма, карамель.
Тело неотъёмное в ситцевой суме.
Сумчатое крошево, жёлтая вуаль.
Ничего хорошего, а ушло и жаль.

Отлипало тягостно пластырем недель.
Не смотрите благостно, пастыри петель.
Окукляя бантиком сальную дугу.
Над силком и фантиком чавкая: “Агу”.

Мстили детям взрослые каверзно и зло.
Пели безголосые, жутко повезло.
Мелких хих и супорось: “Бойся глубины”.
На тарелке купорось розог и войны.

Но прошло и ахнуло, сгинуло в траву.
Минус взгляд распахнутый, плюс товар во рву.
Пусть в убытках сессия, не болит баланс.
Жизнь ведь не профессия, разве что фриланс.


Soundtrack: Paul Motian, Petra Haden, The Windmills Of Your Mind.