Следы
И ветер слегка к ней касается вздохом,
Грустя – не о том….
В них скоро покроется мохом.
Ну, мхом…. Толи жизнь? Ерунда.
Капризная память недожитых лет.
Прилива волна наполнит их солью.
Теперь не напиться.
С зубною бо….
Любовью
Всяк приходящий к ним.
И, кажется, нет
В них смысла.
Так грустно щекочет прилив
Все обветшавшие сонмы песчинок.
- Простите, Следы. Вы стали собранием льдинок,
Хотя обращаюсь я к Вам - лишь на Вы.
Свидетельство о публикации №112051901284