Рита

здравствуй, Рита!
вот пишу тебе несколько строк. извини, неразборчиво. хочется выдавить чувства
из тела, что скручено в жгут. знаешь, что-то во мне сломалось, что-то трещит там
и тикает невпопад. знобит. на улице плюс двадцать пять. душно. парит. буйствует
лето, а я пью липовый чай и кутаюсь в плед. не помогает. соскучился. это карма
какая-то ждать в напряжении, заглядывать в окна и равнодушные лица людей -
чужих и холодных. их много. это стало привычкой - искать тебя, Рита, по всей
вселенной и вне... я хочу, чтобы ты поняла:
я твой. я последний стеклянный пазл. не парный, и поэтому ненадежный,
без шансов найти второй такой же.
я сломаюсь рано/поздно, рассыплюсь в пыль. пораню пальцы. твои.
и они не смогут касаться шелка... /храни
тебя Бог от меня и невзгод!/ я слепой, обездвиженный бес на твоем алтаре.
я выгибаюсь струной в натянутой нерв и, замерев,
замолкаю. я жду. я ненасытен, упрям и вечно голоден правдой. наша ложь
под паролем, разложена в файлах. я обезвожен.
тиарой на мне колючий венец, в руках две хворостины, у ног восковая свеча.
я почти готов на костер...

не читай эти строки.
ты...
ты все равно не поймешь.

VVigiani
в преддверии лета Двенадцатого года