Торф

 Торф… угли и соль... немного резины,
    Пожелтевшие блики в jpeg-овом бывшем раю:
    Это я принимаю ещё одну смерть, как мужчина,
    Проживая чужую усталую жизнь, как свою.
   
    Я родился с мутацией в слабых болезненных генах
    (чебурашки, тем более, были плохи и больны),
    А тем временем (или другим) в паралелльных вселенных
    Затухали огни безнадежной священной войны.
   
    И уже не хватило надежды добраться до света,
    Не поднялась посуда стрелять в этот раненный блюз,
    Подперев батарею спиною, от лета до лета
    Я простудой и водкой одобрил непрочный союз.
   
   
    P.S:
     Полирует похмельный закат предпохмельное небо,
     Пьяный ангел остатками ночи блюет до крови.
     На зеркальных столах замело кокаиновым снегом
     Ворох старых цветных фотографий забытой любви.
   
    P.P.S:
     Я рассказывал детям и старым бездомным калекам,
     Как я стал совершенно обычным плохим человеком…