Трепетный бред

В моей душе сейчас идёт снег,
Да, мне всего лишь пятнадцать лет,
Пытаясь писать этот трепетный бред,
Не ожидаю от этого великих побед.
Стихи сочиняю, пишу твой портрет,
Много размышляю, жду от сердца совет.
И всякое бывает, но скорей всего нет,
Я тебя повстречаю, и услышу: "Привет..."
Америка ближе, чем кажется мне,
Последние дни живу как во сне,
Тихо, спокойно осел я на дне,
Отстранившись от всех, равносильно Луне.
С гневом обиды надменно борюсь,
Как русская дружина, воевав за Русь.
Под дежурной улыбкой скрою свою грусть,
Важно подняв голову, как горделивый гусь.
Коротаю дни, оседая в мечтах,
Не замечают они,забываясь в понтах,
Кто-то скажет: "Уйди!", мой ответ в двух словах:
"Попутным ветром лети, как сгоревшего прах."

Всё изменилось, прошло много лет,
Тишина вдруг прервётся тихим звоном монет,
Я привстану и сяду, поправив манжет,
И синхронно с диваном, тихо скрипнет паркет.
Старая комната, балкон, парапет,
Старый диван, и тот самый портрет,
И я всё же дождался от сердца совет:
"Вы никогда не встретитесь"-таков был ответ.

В моей душе всё так же идёт снег...
Я вырос... Но мне всё ещё пятнадцать лет...
Закончив писать этот трепетный бред,
Всё так же не жду великих побед...