Апрель

                Апрель


Этот запах мокрых дров,
Запах моего двора.
Этот запах мокрых дров,
Он преследует меня.

Запах дров и ручейков,
Запах тающего снега,
Запах заднего двора,
Он со мною навсегда.

Пять лет. Снег тает на панели.
И всё же шубу на меня надели,
Но шарф развязан, сняты рукавицы,
Над лужицею пар клубится,

Вот щепка закрутилась в ручейке…
И дядя мой в одной рубашке, налегке
Пилой двуручной гимн дровам выводит,
И помогать его друзья приходят.

Пила поёт и дребезжит звонком,
Опилок желтизна струится ручейком,
Так хочется её сберечь и унести,
Но слышу окрик: “ Отойди!”

Я рядом прыгаю и щепки собираю,
Мне кажется, я взрослым помогаю.
Как звон капели вторит стуку топора,
Наколотых поленьев высится гряда.

Пила вдруг заюлит, в сучок вгрызаясь,
В её изгибах солнце заметалось,
И дядины друзья всё пилят, улыбаясь,
На целый день работы им досталось.

А нам – дрова на следующую зиму,
И запах мокрых дров такой невыносимый,
Такой прекрасный – пахнет так весной!

Опять апрель. Семнадцать лет и ты со мной.
И в ту прекрасную и горькую весну
Сюда, во двор с тобой я прихожу,
Моя рука в твоей…

И ты готов моим упиться словом,
Воспоминания мои сумбурны, бестолковы,
От нежности туманится твой взгляд,
Ты слушаешь, а я твержу опять
Про то, как тает снег и солнце горячо,
Что валенки промокли, и как в шубе тяжело,
Как радует ручей,
И звонок как капель,
И месяц мой и месяц твой – апрель.

И запах мокрых дров готов свести с ума,
И вновь про двор, про девочку смешную…
Ты шепчешь мне: ”О, как её люблю я!”
И  я  её люблю… Мне память дорога,
Что сохранила мне апрель
И запахи его, и звуки,
И голос твой, и взгляд, и руки…
                22.03.11