Наш город остался верным...

Наш город остался верным, здесь все, как прежде:
все те же дожди, тот же май, сам в себя влюбленный,
но только теперь не тебе распускает нежность
чуть клейкий, на ощупь промасленный листик клена.

Ты так же живешь от субботы и до субботы.
Виновник какой-нибудь вторничной личной драмы,
на драмы не купишься больше... Но только вот он -
пропахший парфюмом, сочащийся в дом пространно
большой заоконный май. На двоих не вышло,
не вылилось, не переплавилось, не спасало
и, в общем, спасти не могло... Каждый день чуть слышно,
едва ощутимо внутри тебя провисает,
слегка проседает ее незабвенный образ,
кукожится, белым листом окунувшись в пламя.

Пройдет еще май, и ты станешь и тих, и собран,
как человек, одолевший по капле память.

В ее преисподней - каштаново, день и сухо,
в твоей - неисполненно-горько и перекатно.
Когда вы прощались, мир выстоял и не рухнул,
всего лишь лишившись параметра "путь обратно".
И вы, уставшие слишком, чтоб оскорбленно
принять обычную данность - партнер сменяем, -
удвоили нежность под чьим-то чужим бельем, но
с единственной целью - быть нужными в этом мае,
остаться, чего бы ни стоило, не стереться,
не выйти из жизни, застыв на краю обочин.

В ее преисподней ты молча оставил сердце,
в твоей преисподней она - много сотен строчек.

Наш город остался верным. Остался верным.
В пораненном мае, ожившем и вновь влюбленном,
опять распускаются листья большого клена,
и кто-то откуда-то снова уходит первым.

...И каждый из вас, чтоб впустую не тратить нервы,
лишь делает вид, что остался неопаленным.