Так колеблется тень на квадрате песка:
За слоями слои под резцом мастерка,
И ни клича тебе, ни напева.
Стынет ветреный вдох на границе времен,
Но песок на курганах не помнит имен,
Только "Дерево". "Фибула". "Дева".
Уложи ее спать на иных берегах,
Закопай черепки с топорищем в ногах,
Будто боги однажды отыщут
Там, в лесу, где вода необычна на вкус,
Безымянные кости под россыпью бус,
Молчаливое это жилище.
Плачь, владыка, не веря, что там вдалеке
Ты уходишь один в первобытной тоске,
Над тобою сгущаются пятна.
Как песку, тебе ведом ответ на вопрос:
Пляшет солнце в ветвях, словно в прядях волос,
Но никто не вернется обратно.
Ижора
© Copyright: Кларисса Маклелан, 2012
Свидетельство о публикации №112051600734
Свидетельство о публикации №112051600734
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
