А оно бъется, сотенными, тысячными,
затихая теряется, и так боится, боли пугается,
на месте его дыра разростается,
одинокие безлунные ночи,
по новому тепло-весенние дни,
и волны купают не те берега,
уже очень давно и наверно не правда,
оно билося в такт, оно доверяло,
любило и все, просто так,
открывало створки, грелось в лучах,
согреть пыталось, ровно билось в любимых руках...
Не знало и знать не хотело, привычный уже, этот страх,
что дарит холодное белое солнце,
любовь отражалась в единых глазах...
Гитарными струнами, теплотой пледа,
обмана узнало вдруг вкус,
ведь сколько родным бы не был,
сколь не любил бы он, но однажды отдал его обратно,
даже без сожаления боли в глазах..
Оно бъется, немного стихая и в такт
два последних шага, наступит тишина,
да и пусть так, пусть теперь будет так...
Оно...
© Copyright: Сыпко Алёна, 2012
Свидетельство о публикации №112051603547
Свидетельство о публикации №112051603547
Рецензии