Вере Полозковой

                1

Почти интрига. Почти удалась.
Жизнь почти до середины прожита.
Лишь бы ниточка не порвалась,
Дотянуть бы, добраться, увидеть, что же там,
Пока ещё будущее не уничтожено.
Как-то тревожно и погано в душе.
Трудно плыть в этом людском компоте,
И вот уже ночь, и все спят уже,
А ты за шторами, на последнем этаже
Смиряешь суицидальные потребности плоти.
Сколько прожито дней на грешной земле!
А сколько будет!.. Хотя и не хочется, вроде.
Уже и мозг от безделия давно разомлел.
Ты как всегда ждёшь, а она как всегда не приходит...
Чудовищная зависимость от стихов.
Не поощряемый денежно стихотворный трудоголизм.
А ты так мал, но на это же не посмотрит никто
В стране так и не победившего социализма!
Сигаретный пепел, густая кофейная муть,
Мимолётный кайф на чужом супружеском ложе...
Тщетно пытаешься хоть на час пораньше уснуть,
И всё равно каждый раз получается одно и то же.
Мечешься одержимо в поисках чего-то такого,
Без чего ну никак - и с чем невозможно вовсе.
Просишь у неба то ли дождя, то ли слова,
Но снова на тот же тупой предмет напоролся,
О который уже не единожды ранился,
До крови, до крика, до выворота себя наизнанку.
Сколько ж ещё! А тебе: "сколько нужно! терпение!"
И снова накатывает привычное отупение,
И коростой затягивает каждую свежую ранку.
Много лжи, много горя и ненависти вокруг.
Правде твоей нет веры, хоть забожись.
И только мысль занозой засела: а вдруг
Вот это вот и есть - жизнь?!.

                2

Глядя в ворох немытых ложек, ножей и вилок,
Фартук мокрый комкая в нервных руках,
Она старается не считать бутылок,
Выпитых им. Ну, по крайней мере, пока.
Он спивается - медленно, но очень верно.
Он ещё не на дне, но с вершины уже сошёл.
Прежде вместе им  бывало скверно,
Но он ещё помнит: на ощупь кожа её как шёлк.
У неё никого, у него каждый раз другая.
Может быть, это только попытка забыть её?
Если просто забыться даже выпивка не помогает,
Так уж, верно, лишь смерть им дарует блаженное забытьё.
Ему всего сорок. Ей уже целых тридцать шесть.
Перед ним весь мир. Для неё всё давно уже кончено.
Он общителен, весел, друзей у него не счесть,
У неё телевизор, и мама, и злые бессонные ночи... Но!
Она на нём не поставила крест, а выбор остановила
И пытается правду с выдумкой примирить, а пока -
Целый ворох немытых ложек, ножей и вилок
И запах виски, дорогого одеколона и табака.

                3

Дом - это где не страшны никакие зимы,
Где дни мимолётны, а ночи невыносимы,
Куда мы приходим свои восстанавливать силы,
Как бы и что бы нас в нём ни бесило.
Дом - это где-то там, за рекой и лесом.
Дом - это там, где нам больше не будет места.
Это навеки с тобой и со мной пребудет.
Дом - это глупая сказка о несбывшемся чуде.

16-17 мая 2012 г.