Побег

Каждый день я начинаю с проверки прочности реберпрутьев  клетки, в которой сидит моя душа. Она получила пожизненный срок, с отбыванием его во мне. Я убеждаюсь, что, в принципе, клетка все также хороша. Только душа все чаще сидит в голове, а точнее в глазах. Сбросив ноги с нестиранной простыни, я говорю, - да ну, нах. Думаю - нужно из глаз выгнать душу на зарядку. Клетка - фикция, по сути, клетка - прах. Клетка существует лишь для поддержания некоего порядка. Иначе тыркались бы всюду осужденные души. Впрочем, этого быть не может. Так вот: в начале дня я слушаю татарина, который поет в душе. Татары очень своеобразный народ. Потом я тащу клетку с сидящей в ней душой по жалким улицам. На встречу все время попадается маленький армянченок и еще собака.  И я вижу их, думаю, что ноги мои не похожи на колеса автозака.  И от этой мысли начинаю хмурится. Прихожу: бумаги, письма, вопросы, ответы. Кто-то просит занять до получки, кто-то говорит о скором конце света. И не смотря на то, что клетка по прежнему хороша, взять бы браунинг и продырявить голову не спеша, чтоб через дыру убежала моя душа.