У цьому мороці міськім,
Де радіоли гучно грають,
У середовищі слизькім
Поети вірші не читають.
Кому потрібні вірші ці -
Було би сало і до сала.
І викидають папірці -
Якась там, щось там написала.
Але на тисячі - одна
Душа знайдеться не байдужа,
Що схоче випити вина
Із сліз поета.
Мов недужа
До губ питво те піднесе
Й осушить подані бокали,
І біль із кров"ю потече
З дезинфікованої рани.
***
© Copyright: Ольга Будзан, 2012
Свидетельство о публикации №112051508023
Свидетельство о публикации №112051508023
Рецензии