Не ищи в ней ничего, она пуста -
Это Молох - сожрет и не подавится,
Будешь уходить - разомкнет уста,
Скажет: "Давай еще, тебе понравится".
Перец будет сыпать в твои глаза,
В стопы лить свинец - пусть развлекается.
Мысли вновь - не повернуть назад,
Жизнь - она лишь вспоминается.
Сделает вид, что понимает, поцелует в лоб,
Скажет: «Спи, малыш, в кафе диванчика,
Прикорни на остановке у горящей «Стоп»,
Минут сорок в самолете – будь хорошим мальчиком».
Подождет и спросит: «Ну что, ты отдохнул?
Нам с тобой не скучно, правда, дурачок?».
Виски выпил, что-то там курнул,
И под утро татуировками на ней пишу отчет.
Только задремлю – в ухо влажным языком,
Сядет сверху и к груди прижмет.
Запах от нее… Я с ним знаком…
Вновь беру ночной билет на самолет.
Бессонница
© Copyright: Антон Митько, 2012
Свидетельство о публикации №112051409995
Свидетельство о публикации №112051409995
Рецензии