Она Ана

Она Ана, и я ее по словам помню,
по словам, по рифмам, глазам веселым,
веселым, бездомным к вечеру,
они рады, что нашим встречам
быть суждено, и не важно,
что вволю не наговоримся за чаемкофе,
листая альбомов стопку -
вот здесь был Крым,
вот здесь вот столько
мазолей натерла об узкий берег,
вот здесь мне двадцать и я
ползу по Великой стене,
проклиная жару и с мечтой о тени.
Ана же то, как они сидели
с любимой дочкой
в каком-нибудь декабре,
пили с вареньем чай,
говоря, мол, давай к среде
сделаем то-то и то-то,
и напоследок зимние, восторженные
каникулы,
"Ма, как здорово если жили бы
где-то там, за дверью, о чем писали
и ты, и я..."
Далеко ходит Ана, но вечером пишет
о себе, о тепле, о дочке,
о пироге, что попробовать довелось
на днях.
Я, на секунду постарше став,
будто не сплю с игрушкой
и каштаны не тащу домой,
сажусь поудобней и повожу ногой
со словами "Ана моя Ана,
не волнуйтесь. Ведь вам другой
смех и взгляд как влитой идет.
Вы прекрасная..."
Возможно, что год пройдет,
я не буду писать ни строчки,
отрежу волосы и заведу с соседями
тихую, бесполезную псевдо дружбу,
с которых пишут домашние детективы.
Но она Ана, и точно будет
терпеливо, весело
править ошибки, которых, глупая,
наделаю еще штук сто, не меньше,
и сквозь экран поддвигать мне чай
и вкусный лимон нарезанный.