Для переросших клятвы кровью
Нет строчки в табели о рангах.
Стоящий прямо - неудобен,
Опасен вышедший за рамки.
Но счёт закрыт, и вексель - вот он.
Ты стал неуязвим и кроток,
Сойдя с ума, как с эшафота,
Смыв лавой боли грязь решёток.
Летишь, от неба оттолкнувшись,
Не видя поводов для смерти.
...Скупив в аптеках все беруши
Осанну хором учат черти,
А боги лепят, обжигаясь,
Миры - небрежны и усталы.
Ты им немного помогаешь,
Сойдя с ума, как с пьедестала.
Сходя с ума
© Copyright: Татьяна Туль, 2012
Свидетельство о публикации №112051405053
Свидетельство о публикации №112051405053
Рецензии