Облака

Почему эти облака настолько прекрасны..
Зачем эта белая вереница преследует себя, перебивая верхушки домов..

Стук, стук копыт, отбивает камни мостовых, которые давно залиты асфальтом. Рык подавлен автомобилями и грязью. Знаю, каждый приход темноты ведет за собой тех, кто очистит город.
Окна трясутся. А мы защищены. Поверь, мы в безопасности в этих монолитах фантазий.

Зачем небо так восхитительно?..

Вчера серое полотно стало холстом. Настолько идеальный фон разрывает на щепки, очерчивая каждый контур, выставляя напоказ форму. Цвет. Серое избавляет серости, многословное в своей безликости. И каждое здание, дерево становится героем, пока дымкой струятся люди, став рабами своих творений. И пульс.. пульс ветра, врывающегося в полы одежд и пробирающего до гор, что, преодолев миллиарды лет, воздвигаются на теле, и миллиметрами наступает отчаянное восхищение резкостью этого подвига человека, который идет.

Для чего оно держит меня здесь?..