Наш?

25.02.2010

Она верила, что была счастлива. Смотрела на мир и улыбалась. Кричала в толпу что любит.  И любила. Как будто бы чудо произошло и всё изменилось к лучшему. Да, было важно, что зима. Но согревала мысль о нем. И верила, что весна позволит гореть их пламенным сердцам во всю. Так, что все это увидят, услышат, и, наконец, поймут.

Но вдруг приблизилась весна. Повеяло закатами и ночами. И тонким ароматом разочарования. Нет, чудо не исчезло. Оно теплилось. Исчезла надежда. Ей стало больно и безумно одиноко. Как осенним листкам на весенней крыше: не знают как их туда занесло, но знают, что мертвы и единственный путь – спокойно уйти.

И не было слез у нее.  В них не было смысла, о, в них не было смысла. Как будто бы изначально она знала, что так и будет, как будто бы… И слезы закончились. Они уже их все выплакали. Любила. Да, любила. Любил. Любили. Любят. Может весна пришла слишком рано? А может она просто не выспалась.

Она сидела сама в парке ночью. Который раз. Но в этот раз в своем воображении. Вспоминала всё, всех. И круговорот мыслей очищал ее сознание, с потоками тихих слез выходили чувства. Осталась лишь мысль о нем. О том, который держал ее здесь. Который не позволил бы уйти. Она не знала этого наверняка. Но смогла бы она без, без него?

Как только слезы смочили ее глаза - стена рухнула. За ней был мир. Он должен был быть в том мире. Не идеальном. Далеко не таким, каким она хотела его видеть. Мир был. И он был в мире.

И она решали верить в этот мир. Мир, в котором всё было неправильным. И он был неправильным. И она. Но она стояли под разрушающимся небом вместе. Не ловили звезды. Не целовались.  Не наслаждались моментом. Нет. Они сцепились, вцепились друг в друга руками и пытались держаться, не отпускать, не сдаваться. Могли развернуться и уйти, в разные стороны – и снова бы сверкали звезды. Но они терпели. Они не были готовы быть вместе. Но хотели сделать всё. Всё, чтоб только существовал этот неидеальный мир.