Среда

17.02.10
Завтра она умерла.  Была среда. А каждую среду кто-то умирает.  В этот раз был ее черед. Она ждала этот день.  Было столько планов. Нужно было успеть  позвонить, поспать, выпить чай  полюбить. Но ей забыли сообщить, что она умирает. Страшно? Больно? Ничуть…

Как всегда. Ей всегда забывали сказать, что пришла зима, выходные, смерть… Ей даже не объяснили что это такое. Не сказали как это ждать и как понимать. Она не умела варить кофе и любить. Писала стихи, как будто бы для этого требовалось лишь уметь писать. И ей не сказали, что они были ужасны. Надела лучшую одежду, в очередной раз, возмутившись тому, что стоит прикрывать себя.  Накрасила глаза черным цветом, чтоб скрыться за маской и никто не видел ее беспокойства. Откинула вопросы и снова улыбнулась перед зеркалом. Чтоб верили, что настоящая.

И так делал каждый.  День за днем. До среды.

Она догадывалась, что солнце должно греть, но закрывала шторы днем. Она смеялась. О,  как она смеялась! И ни один не догадался, что она была холодна. Уже остыла.  Ведь наступил четверг.

И образы перестали появляться в ее голове. Она перестала видеть звуки и слышать, как молчат. Теперь хотело ее тело, но душу возбудить не было ни у кого желанья. И дождь стал дождем, взгляд взглядом. Поцелуй поцелуем.

Она поняла, что не найдет красивых слов. Она поняла, что не найдет слов…

И хотела что-то изменить. Она когда-то хотела изменить всё. Хотела, чтоб цвела вишня и жасмин… они так пахли и…

Наступила среда.