Лучше бы наркота

Мама, я снова боюсь темноты.
Как в детстве, спускать рукава рубашки,
прятать голые ступни под одеяло,
от подкроватного барабашки,
сжимая пальцы до ломоты.
Мама, как же меня достало...

Наверное, это какой-то демон,
какой-то молох, что жрет детей.
Он расползается вниз по стенам,
он мой настойчивый дикий тремор.
Он селится в полостях костей.

И вот еще эта женщина странная...
Не поздоровавшись сядет рядом,
как будто это вот так и надо -
рукой, пропахнувшей самосадом,
ерошить волос. Съезжаю я.
Она ведь снится? Скажи, что снится,
скажи, что глюк в нехорошем сне,
что невзаправду ко мне садится,
и шепчет н-е-ч-т-о, меняя лица,
на фантастическом языке.

Мама, да лучше бы наркота.
Седал, трава или что покруче.
Кошмары тоже намного лучше,
чем эта чертова темнота...

Целуй скорее мне щеки, мама.
Сегодня я обойдусь без сказок.
Дверь поплотней, чтоб темнее стало.
Спокойной ночи, моя родная.
Я пропадаю со всех радаров.