Над Колымой раскрыла крылья осень.
И льет холодный дождь, как из ведра
Ольха на землю лист последний сбросит.
Придет зима с морозом и тогда….
Короткий день, меняем длинной ночью,
как мути взвесь дешевого вина.
Не станет видно ярких красок, точно
из моего замершего окна.
Все, что писал я этим теплым летом,
была пожалуй, только лишь зима.
Которая свои неясным светом,
давным-давно свела меня с ума.
Я знаю там, в миру, что создан богом,
живы и ярки летом, полным грез,
цветы, что прямо в поле у дороги,
растут, не видя снежных бурь и гроз.
Мой стиль тонами сочными не блещет.
Кисть маляра давно в моих руках.
В полотнах только горький ветер свищет.
Зимы бескрайних и глухих краях.
Художник
© Copyright: Олег Макаровский, 2012
Свидетельство о публикации №112051306515
Свидетельство о публикации №112051306515
Рецензии