Последнее письмо

Ухожу потому, что убили.
Потому, что нет силы дышать.
Пусть другие расскажут миру,
Как смешно под луною страдать.

Как смешно быть вороною белой,
Как до боли песни орать.
Ухожу потому, что не смею
Ни писать, ни творить, ни играть.

Был я малым довольно странным,
В жизнь влюблён до остатка дней.
А теперь я несчастный малый,
Место мне только в мире теней.

И та девушка в платье белом,
Что любила, страстью горя,
Уж давно меня позабыла,
Уж давно меня предала.

Я  по свету нимало скитался,
Мял траву и любил зверьё.
В этом мире я был прохожим,
Что махнула мне так смешно.

И тот клён, что такой одинокий,
Как и я, заблудился в пургу,
Так и я в этой жизни смысл
Всё никак не пойму, не найду.

Так зачем этот бред...Слышишь, ветер..
Нет тальянка...Нет, черти зовут.
Ухожу я из этой жизни,
Проводи ты меня в дальний путь.

И закрылись глаза, закатились,
Отцвели нежным синим цветком.
И не стало поэта России,
Долго плакало небо дождём.

Плакал клён, и грустили берёзы,
Он ушёл, но остались стихи.
Ночью звёзды опять на небе
Сторожат чьи-то странные сны.

Был "последний поэт деревни",
И ушёл, ничего не прося.
А природа долго рыдала
Вместе с Русью, что у плетня...