Времена

Какие удачные годы –

Пиши!

            Жги!

                И – пепел развей!

Давно для поэтов погоды

Не было

                здоровей.

 

Сиди, сочиняй нескладушки,

Приятная, брат, канитель, -

Вот Пушкин сидит на опушке,

Играет в свою свирель.

 

Давно уже нас умиляет

Покой, безмятежность в полях –

Поэтов никто не стреляет,

Не травит борзыми в соплях.

 

И барственно власть не ласкает,

Подачки свои не сует,

Порой, по привычке, оскалит

Парадное рыло свое…

 

Твори! Упражняйся в рифмовке –

Высокой словесности блуд…

И после такой подготовки

К тебе откровенья придут, -

 

Что в ад нам дорогу мостили

Поэмами «Хорошо!»

Поэтов – нас всех! – не простили,

Те,

      кто могил не нашел.

 

Вам пуля, по самострелу –

Не искупленье вины!

Да просто душа

                перезрела,

Упала…

                А мы что должны?

 

Последний оргазм от поллюций,

Когда затянулась петля,

«В терновом венце революций…» -

И больше уже ни «ля-ля».

 

И – чистое поле. Для драки?

Для жатвы? Охоты? Любви?

Уже заскулили собаки,

Уже чья-то морда в крови,

 

 

Уже прозвучали угрозы,

Уже помянули про мать…

 

Весенние, быстрые грозы

Для новых стихов – благодать!

 

             Камчатка, 2005 г