Стихи...

Жил поэт, не зная горя, и писал для вас стихи,
океаном стало море в волшебстве его руки;
плыли чувства, растворяясь аж на самой глубине,
нежным светом заливаясь, солнце плакало в окне…
Не от боли, а от счастья пробуждения вдвоём;
он просил: - «Давай присядем!», а она ему: - «Пойдём,
погуляем в чистом поле, выпьем ветер у реки,
а потом ты мне на воле вновь прочтёшь свои стихи…»

Соблазнюсь, чего тут думать, вдохновение в седле,
остается только дунуть, как прискачет на коне –
вороном, до боли чёрном, хоть по белому пиши,
а вокруг покой блаженный и не видно ни души…
Был январь, играли девки и катались на санях,
на часах стеснялись стрелки, всё мечтая о парнях;
и ланиты жгло морозом, аль в уплату за грехи,
ну, когда же, мой хороший, ты напишешь мне стихи…

Смерть недолго подбиралась, а её никто не ждал,
объявили всем на судне неожиданный аврал;
не покину, не оставлю, всё равно я доплыву,
ведь стихами и любовью до сих пор в тебе живу…
Сбереги же на страницах, в переплёте белых роз,
мы с тобой, как те две птицы, что укутались в мороз,
тёплой негою уснули, слышишь, время, не беги;
жил поэт, не зная горя, и писал для нас стихи…