Зов родной земли

                Художнику Н.Воронкову

Растворялся день в вине заката...
С трепетом мальчишка наблюдал,
Как садилось солнышко за хаты,
Как, блуждая в облаке лохматом
Луч последний тихо догорал.

Он смотрел на нивы золотые,
Убегая утром за село.
И дарила щедрая Россия
Шум берёз, просторы голубые,
Как ребёнку - мать своё тепло.

И душа трудилась неустанно,
В ней огонь любви не угасал.
И когда в песках Афганистана
Он писал войны жестокой раны,
Зов родной земли его спасал.

А писал ли? Может, как солдаты,
Он и побеждал и умирал.
И не зря красивый, седоватый
Генерал спросил его: «Когда ты
Сам в Афганском пепле побывал?»

Блеск в глазах ребят, как вдохновенье,
Для него важней иных затей.
Сколько силы, ласки и терпенья
Он вложил в «Надежду» для спасенья
Чистых и ранимых душ  детей.

Но когда минутки выдаются –
Берег детства манит за собой.
Чтоб к его святыням прикоснуться
И берёзе старой улыбнуться,
И глотнуть божественный настой.

Мы порою в жизни забываем
То, что любим, то, чем дорожим,
Нелюбимых в гости зазываем,
Нелюбовью радость запиваем,
Всё бежим куда-то, всё бежим.

И найти не каждому по силам
Тот неповторимый хрупкий миг –
Ощутить, как кровь бежит по жилам,
Как в груди всё дрогнуло, заныло
От того, что Свет тебя настиг.


В январе 2017 г. Николай Николаевич Воронков ушёл из жизни...
 Светлая память.