Бой. Цикл Песни скифов

По ковылю, в степи незнавшей плуга
Бежит зверье, спасаясь от людей.
И кавалерия несется полукругом
На дым чужих военных лагерей.


Там суета и строятся в колонны,
Там ловят и седлают скакунов,
Накидывая мягкие попоны,
Ведь седел нет в той глубине веков.


Еще чиста мечей коротких медность
И копья блещут в солнечных лучах.
А в синеве небес ждет души павших бездна...
Бог битв сжимает жезл в своих руках.


Но вот сошлись в свирепом танце кони
И жала стрел впиваются в тела.
Не знает страха каждый гордый воин
И кровь от ран на землю потекла.


В разрывы непостроенной колонны,
Как нож по маслу всадники прошли.
А там вверху уж кружатся  вороны,
Но их не видно в облаках пыли.


А бронза режет, рубит, колет...
Ржут кони и от ран они кричат,
И над бескрайним диким полем
Как стрелы, дни войны летят...


Густой ковыль смешался с черноземом,
Горят шатры, дышать мешает смрад.
И крики раненых, сливаясь с медным звоном,
Для Бога сладкой музыкой звучат.
 

Бросает копья и щиты пехота,
Приняв позор и свой удел.
Солдатом был... стал тварью для  работы,
Раз умереть достойно не сумел.


Добыча взята, враг разбит, повержен.
Его никто не звал в большую степь.
Разбалован победами, изнежен,
Сюда пришел и встретил меч и смерть.


Вождь приказал собрать своих убитых
И всех тяжелых раненых добить.
Пусть Бог уйдет от пира смерти сытый,
Чтоб новые победы им дарить.